Os violoncelos silenciaram
E as guitarras tocaram
A triste marcha de Chopin.
No dia em que o mundo
Perdeu um percussionista,
Um poeta, um violonista
E um psicopata sexual.
De hoje em diante
Os orgasmos
Nunca mais serão os mesmos.
A faca que descascava as laranjas
Foi a mesma que usei
Pra cortar meus pulsos.
Morrer atropelado por um ônibus
Não estava em meus planos.
E as guitarras tocaram
A triste marcha de Chopin.
No dia em que o mundo
Perdeu um percussionista,
Um poeta, um violonista
E um psicopata sexual.
De hoje em diante
Os orgasmos
Nunca mais serão os mesmos.
A faca que descascava as laranjas
Foi a mesma que usei
Pra cortar meus pulsos.
Morrer atropelado por um ônibus
Não estava em meus planos.
(Rayonne Sousa)
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